Новый рассказ в «Булгарском словаре»
«Ирландия»
С днём святого Патрика!
22.03.2009Война, опять война
22.03.2009Сон. Ну, как водится, идёт война. Не обычная, не мировая, а ТА САМАЯ, последняя. Я и мои друзья составили так называемый «Десант Философов», название глупое, его дал нам кто-то, хотя никто из нас, биологов, строителей и историков, философом себя не называл. Но так уж случилось. Рассказывать особенно нечего — обычная рутина всемирных войн… А вот одна картинка была весьма впечатляющая: огромный песчаный мол, уходящий в море с высоты птичьего полёта. На нём огромное количество человеческих фигурок, кишащих в непонятном броуновском движении… Но вот, постепенно становится видным результат их действий — на песке начинают проступать письмена. Нет, скорее орнамент какой-то гигантской мандалы — нашего главного оружия…
А вот наяву тоже война, с заднего двора весь день доносились вопли — это я спаривал зловредных крольчих и вычёсывал Блейка. Пёс настолько не в состоянии сидеть на одном месте, что визжал как резаный, просто от нетерпения. Как только я его отпустил — ринулся к мячику.
По улицам свина водили, как видно, на зарез…
21.03.2009
Фото делалось с очень большого расстояния, поэтому такое качество, извините.
Нефтему
21.03.2009Отголоски недавней темы в Живом Журнале.
Иногда я задаю вопросы, очень часто пишу провокативно, иногда даже чертовски неплохо, но…
Мне говорят: мы же тебя читаем, нам это нравится, чего же ещё тебе нужно?
Да, собственно, от таких «читателей» — ничего. Потому что хоть иногда, но у людей одной со мной волны ДОЛЖНО возникать желание… вспылить, не согласиться, оспорить, или наоборот — развить тему, поделиться, просто что-то сказать…
А они, блин, просто ЧИТАЮТ!!!
Вы тогда не меня, дорогие, читаете.
И я говорю: до свиданья! Как минимум, вы не моей волны, вы меня не слышите. Возможно, и я не дорабатываю, но тогда — и тем более — какого чёрта такое ЧИТАТЬ? Отписывайтесь!
Потому что ЧИТАТЬ вы будете нетлнку (в офф-лайне, мою, не мою, неважно). Малая форма интернет-блога — это другой жанр и предполагает другое… Опять я кому-то что-то объясняю? Извините.
Спокойной ночи!
День пародий. Калатозов — Калатозишвили. Большая разница.
21.03.2009Две программы подряд. На «Первом». «Большая разница» и фильм Калатозишвили «Дикое поле».
Первая понравилась больше. Потому что вторая пародировала сразу несколько вещей: и «Белое солнце пустыни» (человек, зарытый в песок, Гюльчатай, перестрелка, «патриот» в погонах, русская возлюбленная) и сокуровские «Дни затмения» (молодой врач в Средней Азии, перестрелка, «патриот» в погонах, вещающее фоном радио, работа со звуком и кадром)… В результате получилась пародия на себя. А это не смешно. Смешно, когда на кого-то и похоже. А когда на себя и вообще ничто ни что не похоже, то это грустно и стыдно.
«Дни затмения» были лучшим и единственным Фильмом Сокурова. Лучше бы внук стал подражать деду Калатозову… глядишь, и вышло бы чего. И получил бы главный приз в Каннах, а не букеты второстепенных призов на «кинотаврах» и «золотоорлах».
Рецепт, почти панацея. От дураков.
21.03.2009В этой стране ничего грандиозного и даже сколько-нибудь полезного не случится, пока чиновников на местах не заменят программы, написанные сколько-нибудь умными людьми.
Останется только дороги построить.
Сон и слон
20.03.2009Катастрофически не высыпаюсь. Ложусь в 4 или 5, а уже через несколько часов начинаются звонки в дверь и по телефону: кто-то ошибается, кто-то хочет купить перья, кто-то хочет поговорить или сообщить, что пришло что-то по почте…
Позавчера в голову что-то пришло, но я уже засыпал и включать компьютер не было сил. Записал, как обычно, на листочке. Утром читаю: «Партия рабочих. Слониха.»
…???
Чего я там придумал? Что сказать-то хотел? Два дня ломаю голову, вспоминаю, но ничего кроме гэга не придумал:
«Слониха решила вступить в партию рабочих. Вступила. Слониха стала коммунисткой, рабочие из той партии — тоже. Посмертно».
Бред? Бред. Но не такой, как мне приснился вчера:
Мир обезлюдел. Почти никого не осталось. Редко встречающиеся особи исключительно женского пола. Самый дорогой товар — мужская сперма. Её разбавляют водой и раздают женщинам в баночках. Равнина, уходящая в холмы. Земли почти не видно из-за тумана, который чуть выше сбивается в облака, которые с ужасной скоростью несутся к холмам. Я стою на равнине и вдруг вижу как из тумана, от холмов появляется стая волков и шакалов, несущаяся на меня. Встаю к ним лицом, резко вскидываю вверх руки перед очередным зверем, все они бегут мимо, они испуганы, на меня не обращают внимания. Кто-то их гонит… Я так и не узнал кто, потому что зазвонил телефон. Поговорил. Положил трубку. На столике лежит записка: «Партия рабочих. Слониха.» Сон как рукой сняло.
