Ещё немного сезонных дел и… давно руки чешутся засесть за книжку. Вот только боюсь я за дом и скотинку — когда влезаю в крупные формы, то это как в огородный сезон войти — начинаешь копать в апреле, а потом в сентябре разгибаешься и оглядываешься: «Где я?», «Я ли это?», «И чьи это копыта вместо ног?»…
Боюсь и интернет бурьяном зарастёт. Но и откладывать нельзя — надо всё за один сезон успеть, потому как если не успеть и отложить, то к следующему году что-то попортится при хранении, где не нужно ростки пойдут, что-то засохнет, а что-то и отвалится, там тараканы поселятся, а тут мыши поедят и заново нужно будет всё начинать — к хренам собачьим всё перепахивать, вместе с ботвой и сорняками, заново всё сеять, поливать и удабривать — не умею я многолетники выращивать. Лежит вон в углу половина книжки в распечатке, но я туда даже заглядывать не стану — за то время, что она там лежит, всё уже по-другому передумано и придумано, другие интонации вызрели, новые задумки проросли, и дело за малым — сесть и до апреля успеть это всё записать, переписать и до ума довести… пока ещё чего нового не народилось или…
Или чего не стряслось. Потому как стоит мне что-то интересное начать описывать, оно, это интересное, начинает из книжки в реальность выползать. И ничего в этом хорошего нет, потому как про «интересное» лучше в книжках читать, а когда с тобой самим «интересное» происходит (скажем, «пули свистят у виска»), то это, как минимум, мешает, а как максимум, так и не интересно вовсе, когда это у твоего виска…
Короче, страшно.
А что поделаешь? «Кё фер?», как говорят французы — «Фер-то кё?»…
Метки: литература, сад
