Старый псих ходит по огороду и ищет… грибы!
В лес поехать не может — земля раскисшая, а на грядках шампиньоны выросли, вот он и отрывается, бедолага.
А ещё он с крольчихами о кулинарии разговаривает. Делится с ними рецептами блюд из крольчатины, когда те кролу не дают.
(С) Ибрагимка
У Мустафы сезонные ломки, и я решил пописать тут вместо него. Так сказать, место погреть, как Медведев для Путина место грел. Ибрагимка это, если кто не понял.
Какие ломки? Да тут как-то сразу сезон закончился и работы меньше стало. Не надо заготовками заниматься, не надо урожай собирать, вот Мустафу и приколбасило. Он уже два дня по инерции носится, как его петух без башки, всё работу ищет — давай цветы рассаживать, клетки кроличьи ремонтировать, меню своё зачем-то менять, потом на скотину перекинулся — давай кроликов размножать, хотя ещё месяц назад божился, что с кроликами завязал и что он их всех в морозилке видел.
Несушек же так задолбал проверками гнёзд, что тем ничего не оставалось, как снова нестись начать.
Сегодня бегает по двору с мешками как дурак с писаной торбой — пшеницу купил, а от помощи соседа-фермера, который мешки привёз, зачем-то отказался: «Я сам!», — сказал и соседа отпустил, чтобы пятиведёрные мешки в одинаре таскать. Потом начал дроблёнку и зерноотходы в мешках в сени переносить: «Так удобнее!», — говорит.
А ещё от плиты отойти не может — заготовки закончились, так он теперь для себя начал готовить — то биточки из кролика в томатном соусе с овощами, то татарский курник из филе цыплёнка, то шарлотку экспериментальную, то ещё чего. Я ему говорю — ты же через месяц в штаны не влезешь, зима ещё не началась, а на тебя уже жор напал! — не слушает, жрёт и готовит, готовит и жрёт!
Сегодня хвалился перед соседом своими запасами — специально для этого его в погреб затащил. Сосед офонарел: «Ты к ядерной войне готовишься, что ли?». — «Нет, к гостям», — отвечает. «Так гости-то у тебя когда ещё? Весной?». — «Так и зимой могут приехать», — отвечает Мустафа. А шиш к нему кто зимой приедет. Я ему это давно говорю — не слушает, сегодня заставил меня постели в гостевых перезаправить, стирку учинить. Тиран татарский!
А ещё он последнее время ругается шибко. Особенно когда фамилию Путин по ящику слышит… я не успеваю в доме лампочки взорвавшиеся менять. Потихоньку каналы на телевизоре переключаю, чтобы не слышал, но сегодня не угадал — попал на какое-то выступление попа Чаплина, который сказал, что Гарсиа какого-то Маркса и Набокова нужно запретить, потому что педофилию пропагандируют, секс-меньшинства тоже запретить и какую-то революцию устроить… Что тут началось! Я так много слов новых услышал — и про какую-то реинкарнацию Чарли в Чаплина, и про какой-то поповский делириум, и про осеннее обострение маниакально-депрессивных кого-то-там, и про то, что попы лезут рулить не там, где им положено, и что, дай им волю, они бы всех в паранджу одели, книги бы пожгли, педиков на кол посадили, а сами бы с кадилом за Путиным бегали… И это — самое безобидное из того, что я слышал. Даже мне страшно стало. Ещё бы знать кто такие эти Маркс-Гарсиа и Набоков. Педики, наверно. Или рок-группа какая? Надо будет послушать…
А Мустафа неизвестно когда ещё оклемается, из ломок выйдет, так что… пока я за него.
Индюки, они странные. Вчера после дождя так и не смог уговорить их на «погулять». Сегодня же они с утра уже толпились у дверей, и побежали за мной бегом. Мало того, на дворе меня обогнали, вернее, перелетели, использовав наклонную поверхность куриного укрытия как взлётный трамплин на боту авианосца — один за другим уходили на взлёт и приземлялись уже метрах в семи впереди. Орлы!
А листья кольраби сжирают со скоростью хорошей козы. Козлы!
А вот петухов у меня что-то много развелось — как только дело к кормёжке, начинаются «старые песни о главном», о жрачке. Но если раньше это было тихие напевы, то сейчас «кукареку» звучит хором Советской Армии. Кстати, если индюки хороши в авиационном плане, то куры — в тактическом захвате территории противника: не очень обращая внимания на собственные кормушки, они рассредотачиваются так, чтобы сколько точек питания я ни организовал, везде бы оказалась курица и оттеснила индюков (индюки ведут себя как вшивые интеллигенты и ретируются от подобных атак). Мне приходится стоять пограничником и шугать жирных (а они все жирные) партизан пока индюки не успеют наесться.
А сегодня и раненые были — породистый крол ухо расчёсал. До крови. Все миски забрызгал. Пришлось бежать к ветеринару, потом обрабатывать раны и лечить самострельщика.
Как называется когда мужик два часа делает эпилляцию с горячими ваннами, да ещё и четверым другим мужикам? Это я петухов ощипывал. Вообще-то не петухи они, а слонопотамы какие-то — до 3 кило тушки тянули!
Интересное, надо сказать, это занятие! И интересное всем! Кролики с любопытством наблюдали, а куры так даже драку у дверной щели устроили — так им не терпелось на голых мужиков позырить!
А чё там зырить-то? В отличие от нас, у них волосы на груди совсем не растут, а вот подмышками…! Если б у меня там такие пёрья торчали, я бы тоже, наверное, ни свет, ни заря вскакивал и орал истошным голосом всякую нецензурщину! (Про жопу в перьях вообще молчу — садомазохизм полный!). А вот дамы могут расслабиться насчёт целлюлита — у кур он по всему телу, а ничего, живут себе припеваючи, не жалуются. И ни одна курица ещё от ентого целлюлиту не померла!
В общем, когда я всё закончил, сложил туши в два таза и понёс в дом. А там, на свету-то всё и стало видно — где была эпилляция, а где депилляция. Словно и не ощипывал вовсе. Пришлось подчищать. И понял я тогда, что никакой я не перфекционист, и лёгкая небритость мужикам даже к лицу, дрезден стайл называется. Потом подчищать буду, когда из морозилки стану доставать.
И, должен сказать, что с кроликами дело иметь гораздо приятнее: им чулочки расстегнул, варежки снял, комбинезончик через голову стянул и — готово! А тут…
