Всё чаще вспоминаю этот гениальный фильм.
Когда вижу ролики с прикормленными директорами театров, кормящимися из рук власти (Джигарханян, Табаков, Миронов и пр.), вспоминаю реплику Леонова:
— Это — не народ? Это хуже народа! Это лучшие люди города!

А ещё я очень часто вспоминаю другой гениальный фильм, фильм Иштвана Сабо, «Мефисто», о продавшемся тирану артисте… со всеми этапами, от прагматизма через проституцию до соучастия в преступлениях и потери души…

Главная битва нашего времени — не политическая.
Это битва распоясавшегося тупого большинства против креативного меньшинства.
Что хуже — быдло замороженное, или быдло отмороженное?
Быдло замораживается страхом. По замороженному можно ходить.
Отмороженное превращается в болото, мешает двигаться.

В совке быдло было замороженное, сидело тихо и не рыпалось.
Сейчас оно разморозилось, пришло к власти, заполнило все поры общества, а ещё и в интернет вылезло… любое движение чего-то стоящего грозит утонуть в этой агрессивно-молчащей (а иногда и что-то вякающей) клоаке.

Осиновый кол для быдла — культура. И это — единственное оружие НЕпролетариата.

Мочить всегда,
Мочить везде,
До дней последних донца,
Мочить —
И — никаких гвоздей —
Вот лозунг мой и солнца!

Я свыкся с тем, что многие вещи, о которых иногда пишу, непонятны многим. Это когда о тонком мире пишу.
А чего, собственно, удивляться, когда и в толстом мире многие смотрят на козла, а видят бога? Жрут дерьмо и благодарят за счастье? Стоят раком, но испытывают гордость?
Да я не об том.
Я о тонком.
Но там тоже не всё так просто.

«Тучи над городом встали,
В воздухе пахнет грозой…»

Градус ненависти в стране такой, что без последствий уже не обойдётся.
В принципе, градус ненависти к тому же Путину от людей «непростых» и «разных», стёр бы с лица земли любое живое существо, если бы… если бы не уловка тёмной силы, которая включает «народную любовь» как бронь. И если тиран той самой тёмной силе продался, чем больше угроза, тем горячее вокруг тирана любовь безмозглого стада, которым та сила владеет: если кто не знает как Сталина боготворили, то стоит вспомнить недавние похороны Ким Чен Ира — скотская страсть горя и рыданий — это оно самое. Вот и сейчас за Путиным уже стоит Покупатель и народная любовь, истерично подогретая страшилками о Госдепе, покушении и оранжевой чуме. Этому Покупателю уже заплачено… да вот только Покупатель-то ненадёжный. Платить ему приходится не только чьей-то продажной душонкой, но кровью и страданиями. А вот это уже платит народ, на то и рассчитано.

Пахнет грозой. И грозой нешуточной.
Одна надежда. На Всевышнего. На Его чудо.

Что есть блоггер? Нет, не лытдыбрщик, а блоггер, нацеленный на сетевой рейтинг?
Это тупо ЖУРНАЛЮГА, только пишущий свою колонку в Сети.
Всё. Дальше можно не рассказывать, если знать, ЧТО такое журналюги:
— погоня за рейтингом любой ценой,
— потакание сиюминутным интересам и топовым тенденциям,
— желтизна в подаче,
— продажность, дилетантизм, поверхностность.

Зря я называл себя когда-то блоггером. Меня давно уже не устраивают ни вкусы публики, ни её требования писать так, как нужно ЕЙ: понятно, без затей, позитивненько, а ещё лучше — просто устроить из своей жизни шоу «За стеклом», замочная скважина офисный планктон уже не устраивала.

Противоположность «блоггерству» — старое доброе «писательство», будь то эссеистика, публицистика или очерки, а также иные малые формы, о которых журналюги если и слышали, то очень давно. Писатель имеет привычку писать для будущего или «в стол», он не привык (и не будет) гнаться за рейтингом среди случайной публики, которую предлагает сиюминутная Сеть. Такой автор позволяет себе видеть не только то, что интересует большинство, и выстраивать собственные приоритеты.

В общем, рейтинг и «потреба дня» — вот то, что коренным образом отличает первых от вторых. И потому я не блоггер, боже упаси.

Жил-был Кащей Бессмертный.
Иногда умирал, но кто ж его убьёт — он же бессмертный!
Кащей был колдун и был царь. Говорят, славяне его Чернобогом считали, владыкой всего тёмного и загробного, и раз в 4 года, на високосный год 29 февраля, чествовали, а потом убить пытались.
Сказки, конечно, потому что — где папа Григорий с високосным календарём и где славяне с Кащеем?
Но вот что не сказки, так это царь-колдун и его бессмертие. Каждые 4 года люди давят яйца в полночь 29 февраля, но Кащей появляется снова. А куды ж ему деваться-то, если он Бессмертный?
А ещё их, кащеев, много. Кости Кащея, в муку не смололи, по маковому полю не разбросали, вот и пошли гулять его конечности в поисках возрождений. Много их народилось.
Слышал я про мальчика, родился тот 29 февраля, был лицом бел, да душой беден. Косточкой кащеевой народился. Считали его светлым и чистым, но только один колдун разглядел в нём чёрную душу, написал ему роль Мефистофеля и другую, где смерть фантомную предрёк, вызвал его на бой, и когда тому 20 лет стукнуло, в ночь 29 февраля много кровушки пролилось, но колдун выжил, а кащейка потом сгинул. Сегодня бы ему 40 лет стукнуло, бедолаге. Но не размололи его косточки, не упокоился его дух, ждёт нового воплощения, колдуну мстит, сам мается, фантомов посылает. Сегодня будем его день рожденья праздновать, 40-летие. Ох, и не понравится ему это — кто ж по своей воле сороковину справляет? А что делать? Помирать, так помирать, нечего к живым лезть, особливо к тем, кто тебя победил в бою честном. Спи спокойно, кащеюшка дорогой!

Цикл «Бессмертные» с начала здесь.