5 дней без интернета — это очень неприятно. Особенно когда это зависит не от тебя, а от другого человека, который это, собака, знает и этим пользуется, чтобы потешить своё самолюбие: «А вот поунижайся, поупрашивай меня день, два, три, четыре, на пятый, я, может, и соизволю выполнить твою просьбу и заеду, наконец, в магазин за твоим новым модемом». Это местный таксист Н., с которым я больше не работаю.
А с интернетом работаю. Щас сяду письма разгребать. А потом снег — снова метель за окном.

Два месяца я бегал за сантехником, чтобы он сделал мне дополнительный выпуск канализации. Месяц назад выкопали траншею до трубы, потом мастер бегал от меня как таракан от тапка, не отвечал на звонки. Вчера я его поймал, тот пообещал придти, но не пришёл, появился сегодня, поглядел как я выламываю обивку в туалете, потом сказал: «Нет, я делать не буду», — развернулся и ушёл. Сначала, он правда, сказал: «Давай начнём, а там — как пойдёт. Завтра унитаз снимем, в понедельник начнём фундамент долбить..». Ждать «как пойдёт»? Что пойдёт? Зима со сквозной дырой в полу? Без унитаза? С перемёрзшей в траншее трубой? А потом под снегом менять всю канализацию? Когда я спросил — а почему нельзя сегодня снять унитаз и дыру продолбить, а завтра трубы соединить и закончить, он сильно обиделся, отказался от работы и ушёл.
В деревне сантехников больше нет. Привозить из города — труба выйдет золотой, да и не едет никто из города в нашу дыру.
А я ещё о какой-то стройке размечтался — с кем строить? С такими вот полусонными «работниками», которые сегодня начнут, а потом на неделю исчезнут? Завтра, если дождь закончится, придётся траншею обратно закапывать…

P.-S.: Да, я сначала эту запись запостил, а потом за голову схватился — я же совсем позабыл, что сейчас огребу столько советов, что… Очень прошу, не надо, хорошо?

Выпал первый снег. Сразу катастрофа — вырубился интернет. После ночной пытки служба поддержки сдалась и мне рассказали секрет подключения интернета по бриджингу. Теперь сижу на проводах, вай-фай не работает, гостям интернета не хвтает. А праздники длинные, мастера не скоро протрезвеют.

В психотерапии есть правило: «Сопротивление нарастает, значит проблема близка».
У Кастанеды есть тоже какой-то термин о сопротивлении среды, понятие о мелких тиранах, призванных портить нам жизнь на Пути воина.

В моих погружениях в книгу тоже всегда нечто подобное случается. Когда я говорю о погружении, это не формула речи — я ухожу в работу с головой, и даже если не стучу по клавиатуре, работаю внутри материала, наяву и во сне работа продолжается. И вот тут начинается…

— раздаются звонки от людей, которые не вспоминали про тебя годами,
— синицы залетают в окна, гаишники — в двери,
— тебя пытаются вовлечь в какие-то проекты, зовут на какие-то тусовки отшельников (?!),
— среди ночи сваливаются какие-то бабы, ищущие мужей,
— «Вестям FM» срочно нужно взять интервью,
— телевизионщикам из Екб нужно срочно вывести тебя в прямой эфир программы о дауншифтинге,
— звонят из банка, с почты, детскому саду нужен сайт,
— кому-то нужна ксерокопия, кто-то хочет продать грибы или дрова,
— полудохлые уже мухи вдруг вылезают из каких-то щелей и летят тебе в морду…

Но я не сдамся, я выстою. Хотел на Курбан-байрам выпечки для односельчан напечь, но теперь не буду, вообще ворота забаррикадирую, а сам — на чердак и работать, работать, работать!

Ровно 5 минут назад я окончательно понял в какой стране я живу.
В 2 часа ночи по улице мимо моего дома прошла молодая толпа, певшая (скандировавшая) хором (и довольно дружно и слаженно) незнакомую мне песню.
Я уловил только одну строчку: «Мы живем на отцовской земле…», по ней я и нашёл песенку в Гугле.
До сего дня я думал, что наш край, где исторически жили казаки, казахи и башкиры, переселённые молдаване, немцы и белоруссы, русские и нагайбаки, как-то пережил и получил прививку от нацизма… Хрен!
Знаете, я сегодня впервые реально задумался об отъезде из страны. Потому что шутки уже не смешны, всё происходящее как-то жутко напоминает 30-е годы прошлого века. Гитлер и его пивные бюргеры тоже сначала вызывали у нормальных людей усмешку, но потом они начали петь хором… и все знали слова… А потом они знали в кого стрелять.

На пороге третьей недели перманентного мартена писать о кулинарии уже не хочется — хочется позабыть драники и цыплят, грибные супы и цукини (под сыром и в сметане, фаршированные и жареные с чесноком), ненавистные уже блинчики — с мясом и вишней, со сметаной и вареньями, шурпу и кыстыбаи, овощные рагу и салаты, омлеты и говядину по-французски, кроликов и сырников.
Гюльчатай уже зажралась: «Не хочу шурпы и блинчиков не хочу, почему ты не оставил мне говядину по-французски?».
Деревенские охренели от количества съёмочных групп, шастающих вокруг моего дома (три за неделю), молодёжь, чтобы привлечь к себе внимание (какое? что с них взять кроме ВЗППП?) вчера забросила через забор мне во двор ржавую бочку (дело было ночью, пёс рвался растерзать хулиганов, но я почему-то добрый, крови и откушенных задниц не люблю, не спустил собаку).
Сегодня пошли дожди, по прогнозу — на всю неделю. Огород как в сентябре, заготовок не делаю — всё гости съедают: и огурцы, и помидоры, и кабачки. Так, по мелочи черри мариную. Корнеплоды придётся закупать — неурожай нынче. И бройлерных цыплят с крольчатиной гости всех съели, как только будет окно, нужно будет тотальную резню устраивать. И картошка прошлогодняя заканчивается, на молодую пора полностью переходить, хотя её тоже не много.
Всё, бегу на рабочее место — мои ведьмушки слетелись с шабаша на Чеке. Голодные ведьмы — это страшно, как бы чего не вышло…