Шёл поэт в проулке гулком,
На обычной на прогулке,
Вдруг столкнулся с недоумком,
Что не дал ему пройти.
— Подожди, — сказал тот робко,
— Подожди, — сказал негромко, —
— Забери мою коробку,
— Я тебе её дарю.
— Там лежит поэма мая,
— Там моя поэма рая,
— Там моя душа больная,
— Я тебе её дарю.
— Забери её, прошу я,
— Ты возьми её, прошу я,
— Имя дай своё, прошу я,
— Но меня освободи.
Так сказал в проулке длинном,
Так сказал и тут же сгинул,
А поэт чуть бровью двинул
И пошёл к себе домой.
Там он взял подарок в руки,
В любопытстве, не от скуки,
И без всякой смертной муки
Он поэму прочитал.
Что же было в тексте этом?
Что написано поэтом?
Почему же этим летом
Наш поэт вдруг замолчал?
Замолчал, поскольку раньше
Ничего не видел краше,
А когда прочёл, то дальше
Он не знал как после жить.
Ведь ничто, что раньше было,
Что болело и саднило,
Что когда-то было мило,
Оказалось вдруг ничем.
Все его стихи и мысли,
Все, что вышли, иль зависли,
Всё вообще лишилось смысла
Перед тем, что он открыл.
Он открыл дыханье мая,
Он открыл созвучья рая,
И нездешние страданья…
Но… не он ведь их открыл.
Как же опыт и таланты?
Как же премии и гранты?
Как же чепчики и банты?
А шедевр создал не ты?
Он своё писать пытался,
Он творил и напрягался,
Но чем больше он старался,
Тем бездарней был итог.
Но вдруг понял, что не может,
Пусть его досада гложет,
Но и это не поможет,
Нужно ТЕКСТ уже открыть.
Он открылся и признался,
Именем своим назвался,
А для тех, кто сомневался,
Он признался: это я.
А когда пошли вопросы,
Он не смог, он всё отбросил,
Толпы голосили: «Просим!»,
Он же сгинул в монастырь.
Автор был, он знал ответы,
Но писал он не сонеты,
И писал то он, не ты,
Ты же прячешься, не зная,
Ни ответов, ни морали,
От себя и от толпы.
Метки: стишки
вот же хитрый человече песню боли подарил
ага 🙂