Вчера не стало Блейка. Сегодня я проснулся и не понял где я и зачем. Живу в доме с врагом, который ненавидит меня и ненавидел Блейка до его последнего дня. За пару часов до смерти мать сказала, что нам с ним придётся ходить в туалет куда-то в другое место, потому что ей нужно заказывать дрова. А мы уже не ходили, я его уже носил в последний раз. Блейк ей мешал самим фактом своего существования, хотя уже не выходил из комнаты: от него запах, слишком часто стираешь его полотенца, пусть ест на улице, скосила весь пырей, которым он лечился и так далее. Сейчас у неё праздник. Ходила за мной когда копали могилу: не хорони его на участке, закопай в лесу или за верандой под мусором, ой, глина сейчас попадёт на грядку, всё отравит, а когда закапывали, попросила работника убирать камни — они ей надоели. Ты сажать на его могиле что-то надумала? Кажется, да. Она может. В её хозяйстве всё сгодится — когда отец умер, из морга прислали одежду, в которой он умер, так она её сразу после похорон постирала и «подарила» брату. Пока деревенские тётки не объяснили ей, что от смертной одёжки избавляются, она упиралась и спорила: хорошие же вещи! И это чудовище даже не понимает что не так.
И я сейчас здесь, с ней. Из-за Блейка я долго не решался переехать в город, поэтому и после Пути Октября приехал сюда, не рассчитывая, что долго протяну, и когда мать меня выставила, уехал в ещё более гадкую дыру на север. Только когда Блейк постарел, ему исполнилось 10 и он стал комнатной собачкой в деревне, я решился переехать с ним в город. Потом инфаркт у меня и болезни у него. И так мы снова оказались здесь. С февраля я сутками за ним ходил, перепробовал все способы лечения, но добила его старая опухоль, которая разрослась. Последние недели я от него уже не отходил и вот сейчас всё резко закончилось. Я встаю с кровати и оглядываюсь — не потревожил ли его, а в комнате пусто. Я останавливаюсь и не знаю что делать дальше. Время к пяти, скоро кормёжка, а… Фантомные боли. Для одинокого человека собака — это нечто особое, не как для других. А я с 93-го года жил без собаки всего полтора года. Когда не стало Кристи, я бросил Москву и уехал на Южный Урал. Сейчас уже возраст и здоровье не те, чтобы делать резкие движения и рассчитывать найти работу, да и лишних миллионов под матрасом нет, есть лишь пенсия по инвалидности. А завтра опять просыпаться.

Недавнее открытие: пицца с горбушей. Горбуша нынче недорогая и есть вариант для разнообразия рациона. В последнее время я запал на пиццу с горбушей. Филе на шкурке я предварительно обжариваю на этой самой шкурке с одной стороны в небольшом количестве оливкового масла (вирджин), затем разрезаю на небольшие ломтики. Раскатанная лепёшка смазывается тем же оливковым маслом (так пицца будет хрустящей), лук полукольцами, сладкий перец, горбуша, ломтики помидора, тёртый сыр, итальянские травы и на 15 минут в раскалённую духовку. Очень здоровая, полезная и вкусная пицца получается! Фото пока нет, не успеваю сделать, так быстро исчезает эта самая пицца.

— я слишком много стираю, слишком часто включаю электроплиту, слишком часто принимаю душ и мою посуду, то есть трачу электричество
— у Блейка шерсть и он ест в доме, а должен на улице
— я слушаю вражеское Эхо Москвы
— я посмел повесить своё полотенце рядом с её, ведь она так любит чистоту и порядок в своей ванной:

Поток обвинений не прекращается. Я всё делаю не так. Заткнуть это не получается. Словесный поток говна льётся как у свекрови Зулейхи. Если не находится повода, то говно льётся в адрес соседей, знакомых, голубей за окном.