Вышел это я, значится, сёдни по утру на двор. Топор в одной руке, баранья нога - в другой, глядь, а соседушко мой за моим забором на задах новую скирду сена переваливает. Да так переваливает, что половина уже над моей малиной нависла. Я топорик-та покрепче взял да кричу - здравствуйте, мол, Абай-ака! А он, здравствуй, Мустафушка! Ну, пока мы друг дружку, татарин с казахом, значит, с наступающим Рождеством Христовым проздравляли, да о погоде кричались - всё оно хорошо было. А как только я о скирде его спрошать почал - мол, проезд-та у меня там остался ещё? - сосед мой как-то оглох сразу. Нет, кричит, дети ещё не уехали, гостят, говорит. А чё это ты, кричит, с топором-та вышел? А сам как-то так бочком-бочком, да со скирды и сверзился. Пойду, кричит из-за забора, коровам дам! В гости, говорит, заходи... потом...