Светит солнышко, дует прохладный ветерок, молодые индюки резво носятся по травке, а в тёмном сарае на загаженном полу курятника клювом к миске лежит раскормленная бройлерная курица. Дверь на улицу распахнута, но миска наполнена зерном, а бройлерша уже не в состоянии жрать. Она медленно поднимает голову и смотрит на меня осовевшими глазами: «Уж не жду от жизни ничего я, И не жаль мне прошлого ничуть…»